"No vives para la danza, sino que la vida te hace danzar. Se olvida que el baile no es un ejercicio, el baile es un estado anímico que sale a través de un movimiento. Por eso mi compañía está humanizada. Hay gordos y flacos, calvos, altas, con tetas gordas, sin tetas; es un pueblo que baila, no son bailarines que imitan a un pueblo. El baile no son los pasos, la danza es lo que hay entre paso y paso. Es como el toreo. Por eso bailar despacio descubre a los malos bailarines, como a los toreros los buenos toros".
Antonio Gades
La mia nuova collega fa la spiritosa.
Certo, quando arrivo la mattina, lei è già lì che mi aspetta, efficiente, sveglia, più che presente.
Si nasconde, nel buio dell'ufficio, e attende il momento di mettersi al lavoro con quella sollecitudine fastidiosa ed insistente.
Pronta ad iniziare. Nervosa.
La finestra del mio ufficio dà su un muro di vicolo strettissimo e quasi sempre non passa il più piccolo raggio di sole.
Così non so mai dove diavolo sta e quando arriverà su di me a chiedermi qualcosa.
Certo non è che mi dissangua ...ma quasi.
La mia collega è arrivata a luglio quando si è più stanchi e si delega volentieri a qualcuno
...ma in questi termini mi rifiuto.
Insomma, il mio corpo è mio e nessuna dannatissima zanzara d'ufficio potrà servirsene deliberatamente fino a questo punto!
E poi io ...non ero una pupa quasi farfalla... io?
Che ci faccio con una zanzara?
Alberico ancora in ufficio spegne il computer, indossa la giacca, prende la valigetta ed esce. Come ogni sera torna a casa a piedi con quel suo passo dondolante, lento. Aperto il portone sale le scale fino all'ultimo piano e apre la porta. Ormai lo sa, è consapevole che non la troverà, che non lo sta aspettando, che la casa è vuota. Ma lo sorprende sempre accorgersi che tutto è rimasto esattamente come la mattina. Le bollette sulla mensola nell'entrata, la tazzina del caffè sul lavello, una foglia sul pavimento sotto la pianta. Nel silenzio l'immobilità continua ed insistente di ogni cosa ne segnala l'assenza. 
La mattina dopo ecco che nuovamente quell'impertinente di un gabbiano gli appare su un comignolo davanti alla finestra della camera. E lo guarda, ancora, con aria indagatrice. 
Dalla finestra dell'ufficio Alberico guarda fuori. Tetti, comignoli, balconi. Un prurito improvviso al lobo dell'orecchio destro lo avverte che qualcuno lo sta osservando. Si volta: su un cornicione, con un unico occhio, un gabbiano lo fissa . Non saprebbe dire perchè ma in quello sguardo coglie un che di familiare, conosciuto, fraterno. Non riuscirebbe a spiegarne il motivo. Il gabbiano lo punta ora con l'altro occhio e sembra proprio volergli parlare quando:
Ora! Se lei non fosse entrata! Se lei in quel momento, quella megera dalla voce gracchiante, se, dico, non fosse entrata, adesso lui saprebbe cosa, santo cielo, voleva comunicargli quel dannato gabbiano così... misteriosamente... intimo!
